As-tu remarqué ?
As-tu déjà remarqué, Ambrosie, que l'on comparaît bien trop souvent les oiseaux aux amants ? Comme quoi le chant de ces volatiles se rapproche des doux mensonges de ces couples qui fraudent; comme quoi les douces paroles pourtant amer de ces amoureux transi ressemblaient à la belle tirade des moineaux.
Tu n'es que ce petit rouge gorge dont toutes les plumes peinées sont bel et bien là, et tous les jours tu observes le Cygne. Sa grâce, son élégance, sa beauté, son chant, si pur, si rare...
Mais, Ambrosie, savais-tu que le cygne ne chantait uniquement qu'une seule fois, juste avant de mourir ? C'était si méprisable, si égoïste.. Il hurlait son agonie en un son si mélodieux, comme un dernier chant d'espoir, tout en sachant qu'il allait s'éteindre.
C'était détestable.
Elle erre sans bute, sa démarche dandinante rappelant une personne saoule ondule dans les ruelles, l'esprit vide, le regard voilé. Elle aimerait danser, elle aimerait tourner, se déhancher, mais tout la ramène violemment à la réalité.
Ses jambes fonctionnent, ses pas se chassent et s'enchainent, ses jambes se croisent dans le raisonnement de ses talons contre le sol de pierre.
Son allure la trahis, frêle et fragile, vidée de ses forces comme si elle se laissait dépérir à petit feu, dans le plus grand silence. As-tu perdu ta voix, rouge gorge ? Ne peux-tu donc pas chanter ta détresse ?
Ses gestes sont sans âme, sans intention particulière, terrée dans la solitude par dépit et rejet, qu'existe-t-il encore de toi ? Seul son corps semblerait vivant, agissant pourtant comme un pantin désarticulé.
Elle, a qui la nuit fait peur, se met à sortir lors de ces spectacles sombre, dans la plus pure des pénombre, pour n'aller pourtant nulle part. Sans but, sans envie, sans rêve, juste pour une sensation. Juste pour se sentir en vie, pour à nouveau avoir cette boule au ventre et ce sentiment de stress, espérant au plus profond d'elle-même avoir un problème pour retrouver un minimum de vivacité.
Stupide, ne trouves-tu pas ?

Pourtant, cette fois-ci, elle s'était éloignée des ruelles bruyantes et stressante, s'en allant dans la périphérie qui lui était inconnue, pour juste espéré pouvoir retrouver une flamme; sa voix, son chant.
Elle erre, comme le fantôme damné d'un guerrier, espérant un miracle qui lui éviterait d'être invitée au bal des déchus, qui conduit alors tout droit à l'horrible valse avec bon nombre de cavalier, mais toujours sous l'oeil lubrique du Mâlin, ne te laissant alors que suffoquer sous la pression avant d'enfin te plonger dans la folie, que lorsque les supplications les plus humiliantes auront été faite.
Ce ne sont pas des grilles mal fermée qui vont l'arrêter, et sans même s'en rendre compte elle les avaient déjà poussée dans un horrible grincement métallique et franchie sans l'ombre d'une hésitation. Ses mains se perdirent dans ses cheveux brun, les agrippant en une grimace de dénis, serrant les dents en ne souhaitant que faire sortir ces images de sa têtes.
N'est-ce donc pas horrible de réaliser que l'on est seul, Ambrosie ? Tu commencerais enfin à voir la vérité, sans pour autant que l'on te demande de l'admettre. Tais-toi donc, volatile, seul les faibles hurle leur douleur.
Elle s'avance, dans le plus bref silence, ses yeux pers rivé d'une pâleur inhabituelle rivé sur le sol, n'observant que ses pieds fouler le sol, tout en sachant que, demain, ses traces ne seraient plus là. Involontairement, elle se dirige vers le recoin des oubliés, ceux dont les noms sont inconnu, ceux que la société n'a sans doute pas voulu et puni en les laissant dans l'abandon une fois leur corps vidé.
Son corps agit, tel un robot, et elle va s'accroupir face à une effigie des plus modeste, qui n'était rien d'autre que cette croix blanche, utilisée pour les héros mort au combat. Pourquoi celle-ci ?
Elle pose délicatement ses bras sur ses genoux, laissant ses yeux perdu sur la forme devant elle. Elle tire légèrement sur son écharpe, la montant sur la moitié de son visage fatigué, laissant s'échapper un soupire inaudible juste avant de couvrir ses lèvres. Le bruit de ses vêtements qui se froissent lorsqu'elle tire sur ses manches pour enfuir ses mains à l'intérieur, dont les doigts n'auraient pas tardé à bleuir par le froid et l'imprudence, mais dont les articulations faisaient déjà souffrir.
Ses bras se croisent, appuyant son visage contre ceux-ci sans que son regard ne quitte le dernier hommage. Que vas-tu faire ? Que veux-tu, surtout, mais que peux-tu.. Tu ne sais même pas répondre à ces trois questions, Elysabeth, n'espère donc pas aller très loin.

‹‹ Ma pauvre chérie, mais que fais-tu ici... ››

Une voix remplie de pitié et de mépris, alors que ses sourcils se froncent, ses yeux s'humidifiant sans pourtant avoir l'envie de pleurer, un pâle sourire se dessinant sur ses lèvres cachées, alors que lentement, l'une de ses mains ne passe dans ses cheveux, s'arrêtant à l'arrière de son crâne tout en laissant son front se poser contre son autre bras.
Elle était perdue, elle avait même froid et, malgré la fatigue qui la faisait tressaillir, l'envie de partir n'était pas présente. Un craquement sourd se fit plus loin, suivit d'un croassement désagréable. Rien d'étonnant, le corbeau était le maître de ce lieu, le gardien silencieux des morts, et c'était donc sans surprise qu'elle aperçu le sombre volatile posé sur l'un des bras de la croix.
Sa tête s'inclina avec douceur, alors qu'avec toute sa prudence elle avança sa main vers l'animal, espérant secrètement que celui-ci se laisse toucher. En vain, encore une fois ses espoirs furent briser en un chant.
Le cris du gardien raisonna alors qu'elle n'était qu'à quelques minuscules centimètres de lui, et aussi vite qu'il était apparu, il venait de disparaître. Son sourire s'effaça, et ses yeux, lourd, fixèrent la plume qu'il venait de lui laisser. Comme un cadeau d'au revoir, la douceur de cette plume était agréable, mais tout comme l'amertume d'un adieu, sa noirceur était dégoûtante.
Elle saisit lentement le présent que venait de lui laisser l'oiseau entre ses fins doigts, laissant ses sens se délecter du toucher en y chipotant, à nouveau perdue dans ses pensées, ou plutôt dans le vide de son esprit.
Plus rien à faire ici, mais rien ne te forçais à partir non plus, Ambrosie.
Un soupire, doux et sans doute déjà perdu dans la brise, alors que sa tête reste inclinée, et que ses yeux se ferment avec tout la peine du monde.
Oh, serait-ce là ton chant du Cygne, Elysabeth ?